Быть разной. Быть собой.
Беда в том, что я за всю жизнь по-настоящему любила только одного мужчину.
Давно, когда мы расставались, у меня были одношения с молодым человеком, я тут с ним столкнулась недавно, и мы пили кофе в кофейне с видом на центральный проспект..
И он мне рассказывал о том, чт о с женой давно не гладко, что хочет развестись, что последнее время вспоминал меня, даже хотел написать в соц.сетях, но не решился, а тут такое совпадение. Что то, что было много лет назад - яркие воспоминания, ностальгия - какой она была, наша любовь.
А я сидела и думала - Бог мой, как жаль, ты тратил годы, храня воспоминания о женщине, которая всегда любила другого мужчину. Да, была влюбленность, нравился, уважала, но никакая это была не любовь.
Никогда не существовало её - нашей любви.
Грустно.